Если кому интересно, у меня вчера было 38 с хвостом, но я так разозлилась по этому поводу, что сегодня сбила показатель на два градуса.
По-моему, это было тупо усилие воли.
Теперь злюсь на заложенные нос и уши.

Среди прочего удачно начала год АУЧ (Ассоциации Увлекающихся Членовредителей), наставив себе ссадин и синяков об косяки и углы. Один особенно криминальный фигнал на руке замазала гелем на основе бадяги... юмор в том, что гель сука чёрный. А когда подсыхает - чуть светлеет. Так что со стороны я как немножко подгнивший зомби смотрюсь.

И ещё - у меня ломка по запутанным и псевдологичным алгоритмам, неочевидной математике (мнимая единица меня преследует) и длинным ночам в сознании (не в плане "внутри сознания", а в плане "не в полуобмороке"). Потому что в длинные ночи в сознании, когда все спят, СПЯТ, БЛИН, А НЕ ПРОСЯТ ОБЕЗБОЛИВАЮЩЕЕ, можно писать. Много и со смаком. Словами или акрилом, плевать уже, оно одинаково сочно.

Ещё у меня так и не стёрлась фальшивая белая татуировка, которую мне в конце прошлого года натюкал на левую руку клиент. Офигеть можно. Но я не фигею, мне не до того. И не ем, мне тоже не до того.

В рамках пресловутой ломки начала слушать всё то агатокристишное в начитке Дэвида "Серые Клеточки" Суше.
Двадцать лет фангерлизма, как выяснилось, до этого курили не в затяг; иногда приходится выключать и дышать.
Потому что да, я понимаю, превосходный чтец, триста акцентов, юмор, интонации, всё такое... но остался вопрос.

ГДЕ ОН ВСЁ ЭТО ВРЕМЯ ПРЯТАЛ СТОЛЬКО БЛЯДСТВА?!!

Простите, вырвалось.
Наверное, дело в том, что просто в первый раз в нормальных условиях в одно лицо в хорошие наушники слушаю этот Голос. Но там иногда такие обертоны, мама дорогая, откуда что берётся. Особенно добило (в контексте, скажем, Life on Mars и Джина "Раздача Пинков Во Спасение Души" Ханта) то, что у инспектора Джеппа в исполнении Суше отчётливый манчестерский акцент. Ну, тот самый, в котором автобус - "бус", чашка - "куп", Памела Андерсон - "бубз ин зэ джампа", а bloody hell звучит, как "блуди элл". Один знакомый проповедовал "одинцовский манчестерский", чтоб было "бляди элл", но этим я ещё ругнусь, когда буду в следующий раз жрать вишнёвое бельгийское пиво, аки не в себя и аки не поборник трезвенничества.

В качестве финала хотелось бы сказать спасибо своему злому плейлисту. Когда мне поют текст со словами "psycho-somathic" и "auto-erratic", мне становится слишком хорошо, простите этот неприкрытый nerdgasm. Спойте мне песню про резистентность сублимации суперэго по отношению к коллективному бессознательному, или про применение метода хэширования относительно способов шифрования потока данных, и мне станет совсем отлично.

Вот так-то.
Не прощаю... сь.